Finzione,

realtà.

parole mute.

Si tuffa nel vuoto

a braccia aperte.

Gli occhi spalancati,

increduli

di fronte

alla finzione

così reale.

Parole gettate,

sapori dati

in pasto alle bugie.

Si sente odore di sale,

si sente il freddo

delle montagne,

la neve

ed il bianco.

Il respiro

rimane a metà

fra le labbra

ed il mondo,

insicuro nell'uscire.

Tutto si vorrebbe

riportare

nel proprio mondo.

Senso di non appartenenza,

senso di malessere,

senso senza senso.

E non si trova voce alcuna.

Suono d'archi,

di violini e pianoforti.

L'orchestra

della sera

che muore sul ramo

insieme alla rondine.

Parole stampate,

parole taciute,

parole senza voce.

Si guarda al sole

nella sera,

per veder la morte

nell'attesa della resurrezione.

Ci si siede

sull'erba

toccati

dagli ultimi raggi

e si muore col sole,

forse per una notte

forse per l'eternità.

Era da poco calata la sera e la luce del lampione portava nella camera l'ombra dell'albero. I rami cominciarono a muoversi lentamente, andando a toccare tutti lati della stanza. Le ombre si stendevano come ragnatele nel silenzio della camera. Solo i piccoli respiri scandivano il tempo, che sembrava immobile e di conseguenza inesistente.

Era una serata estiva, calda, dolce e malinconica, ma sembrava una sera senza tempo. Le stagioni erano come scappate, lasciandosi alle spalle solo il movimento lento delle tende, che incorniciavano la finestra.

Nonostante l'apparente immobilità, aprendo gli occhi verso il parco, che dominava il paesaggio al di là della finestra, si vedeva l’infinito. Forse era una visione solamente interiore, ma la penombra della sera aveva strappato al paesaggio l’orizzonte e non si vedeva la fine del parco. Tutto era una macchia frastagliata, che, con il suo  aspetto indefinito, dava la suggestione di creare un panorama mutevole nelle sue diverse forme. Anche se poco prima il sole aveva illuminato il parco mostrandone i suoi colori estivi, scoprendo il giallo dell’erba secca e presentando al cielo la sua terra arida, il buio aveva cancellato ogni ricordo, lasciando ad ogni occhio la possibilità di immaginarlo nuovamente, forse anche diverso.

Era probabilmente l’oscurità oltre il lampione a dominare l’affresco che si era incorniciato nella finestra. Era l’assenza di qualsiasi certezza, era l’opportunità di ridisegnare tutto quanto, che dava, irrazionalmente, una certa sicurezza.

Sebbene fuori regnava la sera nelle sue forme più dolci, la stanza sembrava non curarsene nelle armoniose carezze degli alberi. Dentro la stanza sembrava non esserci nessuna fessura sul mondo, un angolo di pace senza spazio e né tempo. Era irreale la quiete che si respirava. Tutto sembrava essere immobile e infinito.

La stanza era silenziosa nelle sue giravolte di lenzuola e nei respiri cadenzati. I mobili e gli armadi parevano disegnati sulle pareti e gli specchi sembravano laghi di mercurio. I muri erano le scene di uno spettacolo di ombre cinesi che danzavano in modo armonico e il pavimento era un gioco di luci ed ombre che correvano fra le insenature delle mattonelle. Le lenzuola, nei loro lenti movimenti, disegnavano con le loro ombre versi di poesia che morivano nella lieve luce del lampione.

Era un silenzio di respiri, di chiari e scuri, di ombre rapite dalla luce, di sospiri, in una stanza senza tempo e senza luogo.