Che tristezza

che si respira qua giù.

Ti avvolge come la notte

e ti mette il nero addosso.

Ma è una veste

che manca di stelle

ad illuminarla

e il contorno si fa buio.

Sono lontani molti spazi i sospiri

e ci si consola col pensiero

nel ricordo di ieri.

Che tristezza

che si respira qua giù.

È tutto fatto di silenzio

ed è quasi insapore.

Non si ode

neanche una cicala.

Non c'è nulla

a cantar la gioia

ormai scomparsa.

Anche la spensieratezza

è corsa via

a raccogliere le molliche

per un inverno

che non è mai arrivato.

Non si sente

foglia morta cadere a terra,

eppure di morte se ne respira

fra gli alberi secchi di questo viale.

Anche la morte

ha deciso di far silenzio,

come per posare su di noi la paura.

Neanche le vecchie luci,

che tante volte hanno riscaldato il cuore

nelle notti in cui si cercava pace,

funzionan più.

Niente più luci ad olio,

niente più luce

fra gli angoli delle pareti,

ma una sottile linea d'ombra

che nasconde le ragnatele.

Che tristezza

che si respira qua giù.

Tutto ha deciso di far silenzio,

di far quiete,

per posare angoscia

sui mobili vecchi

ed ormai marci.

Il rumore, che pian piano

striscia fra le insenature della casa,

diventa silenzio

nel periodico giro di porte e finestre.

Tutto è come fermo,

come immobile,

come morto.

È un silenzio assordante

che vaga per la casa

come un fantasma.

È uno scheletro

che giace in una fossa.

È una tristezza

che piange senza bagnarsi.

È un viale di inverno,

raccolto fra due file di alberi,

orfano della luna

e abbracciato da uno strano silenzio.